miércoles, 25 de septiembre de 2013

Gutter press languages - Upper sight I

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Gutter press languages - Detail

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Gutter press languages - Upper sight II

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domingo, 15 de septiembre de 2013

Ni con fuego II.





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Hago lo que no puedo.



Somos en fin -voto a Hegel- lo que hacemos
y en mi caso es lo que nadie debería.

Escribo sobre otra piel más que en la propia e imagino
una luz, una poesía:
que pertenezco a una Razón que me pertenece,
claro. Soy la Razón.

(La ilusión del materialismo dialéctico)

Canto en soledad para un imaginario oído ajeno y entreveo
que percibe -entre la nota- el semitono.
Sueño que ese oído aprecia la pausa justa, el trino cierto.

Los feriados caigo en perfecta luz hacia los cielos:
vuelo hacia el suelo, firme con los brazos en mi cruz
pues sólo el que sabe caer sabe cuando cae que cae en buena luz.

Dibujo con mi sangre la cara de gente hipotética,
hijos de los desaparecidos. Sus sonrisas.

Algunos viernes me tabico los ojos y tapono mis oídos.
Así, dispuesto con amor hacia la danza,
giro loco en el tirabuzón de los derviches.

Vago -siempre hago- lo que nadie debería
y los lunes vienen hasta mí los famosos traidores de la patria,
los Chicago Boys que mascan siempre m&m
(All good children will go to heaven...)

Esos pelados imitan el peinado
-anchísima raya al medio- de su jefe, don Paul Singer
y todos ellos exageran en su peladez: Son Muy Pelados.

Soy el que sabe cuando cae que cae en perfecta luz
porque el auto nunca me arranca y en el baúl llevo dos muertos
que no me eximen de responsabilidad:
La criatura que soy habrá la cárcel entonces, toda la cárcel
y cómo explicarles a los los chicos y a las chicas el mito...

El mito de la justicia.
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La sonrisa de papá.

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Los gritos de mamá.

No habrá ninguna igual, no habrá ninguna.
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sábado, 14 de septiembre de 2013

Un error en el sistema o cualquier fondo de pantalla

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viernes, 13 de septiembre de 2013

Yo so noy.



No sé qué hago aquí, en esta tierra.
Me parece que vine de otro lado.
No me refiero a otras orillas ni laderas;
a mí me parece que vine de un sitio muy lejano:
De un planeta vasco.

No la pasaba bien en muchedumbre ni tampoco
estando solo, qué caracho.
Apenas si la piloteaba con una mujer que tuviera su mirada,
su sonrisa y sus tetas bien puestas.
Su buen culo, claro, uno es vasco pero humano.

Pero no soy, yo sé que yo no soy
lo que esperaban de mí los peroradores
de la madre patria,
esos hijos de dictadores
y de sus putas madres y las reputísimas madres
que los (recontra re mil) recontra parió.

Yo sé que yo no soy de esos que promueven
amores peronistas -ni siquiera populares-
o que sus nombres queden estampados en las paredes
que sus rostros pinten las remeras
de los niños y sus madres, de los padres y la gente.

A mí me parece que vine de otro lado.
A veces creo que he visto la patria verdadera
y no es ésa que decían los traidores.

Yo vi a mi gente trabajando en la vigilia
con un deseo inclaudicable por las noches.
Gente que sabía lo que tenía aunque no tenía nada
y alquilaba el espacio del presente,
pero se sabía dueña del porvenir y de las flores...

Yo, que no sé qué hago aquí en la tierra,

sí sé que de ese sitio imaginario,
de un planeta vasco
y del polen
vengo yo.
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viernes, 6 de septiembre de 2013

Dejarlo correr



Dejarlo correr:
Todo lo que ocurre es lo que pasa y si pasa
es lo que pasa, caracho, diría Cortázar: Todo pasa.

Como nosotros, nuestros días y memorias:
Nada de lo que hagamos resultará ser para siempre
ni jamás explicará el amor que sentimos esa vez.

Esta vez.

Habrá que dar la nota -cosa rara- para ser mejor de lo que somos
 y así entender el mapa del alma que nos atravesó.

Nos hizo forma y sustancia.
Nos hizo ser y estar y potencia y acto.
Tras nacidos, nos parió la muy guarra. Nos parió.
Mejor dejarlas correr -a la historia y a esa mina-
porque todo tiempo pasado fue mujer.

Dejarla, dejarla correr.

Así como el aire, como las olas
todo viene con el agua y todo lo que viene va
aunque imaginemos en nosotros cuerpos alados
luminiscentes, mejores o en todo caso distintos
nunca es profano eso que reluce
y que a los ciegos de espíritu se les antoja que es un dios.

Dejarnos correr:
Somos lo que pasa por la luz y por el agua y lo demás
es todo, todo una locura y al rato
apenas un recuerdo y con el tiempo con suerte sólo eso.

Nada más, pero tampoco nada menos:
Un buen recuerdo.

Habrá que dejarnos, 
dejarnos para ser.



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